Laboratorio di Scrittura Creativa del Circolo letterario Bel-Ami

Il nome del vincitore!

bellamilab — Wed, 11 Jun 2008 06:50:47 +0000

Con la serata di chiusura dell’anno sociale 2007-2008 del Circolo letterario Bel-Ami si è chiuso ieri ufficialmente anche il Laboratorio di scrittura creativa del Circolo.

E’ stato difficilissimo per me e Ludovica individuare i finalisti e il vincitore. Se avessimo potuto, avremmo fatto arrivare tutti in finale perché ognuno dei partecipanti aveva scritto almeno un racconto degno di nota. Ma dovendo individuare solo 5 finalisti e solo un vincitore, ci siamo affidati a un criterio molto semplice: abbiamo valorizzato la qualità del racconto, l’aver risposto agli obiettivi delle esercitazioni, la necessità o meno di editing e correzioni e la costanza nei risultati.

Ecco dunque vincitore e finalisti:

Manuela Lo Prejato con Una cosa importante (vince il primo premio e il buono acquisto da 50 euro)
Gino Falorni con Senza titolo
Federica Ponzuoli con La geometria dell’amore
Francesco Amoroso con L’annuncio
Maurizio Bongiorno con Alle prime luci della notte

Segnalati:

Susanna Trossero con Senza Titolo
Tiziano Morgia con Indifferenza
Giuseppe Corea con Senza Titolo

Alle prime luci della notte

bellamilab — Wed, 11 Jun 2008 06:43:25 +0000

“È bello questo posto, non trovi? Io ci vengo spesso a passeggiare… da solo… soprattutto quando ho avuto una giornata di merda. A volte ci vengo direttamente in metropolitana, scendo a Roma Palasport e cammino tutto intorno al laghetto. Respiro l’aria fresca, quella del tramonto è la mia preferita …lascio andare i pensieri e alla fine mi sento meglio…”
“Non siamo qui per discutere”, gli dissi interrompendo la sua divagazione.
Il suo era solo un misero trucco, si capiva benissimo. Gli serviva solo per guadagnare tempo. Ma con me non attaccava. Gli dissi che era inutile, che a me in quel momento non interessava nulla del Laghetto, del Palazzetto, del Fungo dove c’era il ristorante con una vista a trecentosessanta gradi tutto intorno, delle sue passeggiate e di tutto il resto. Non ero lì per filosofare o per una seduta di autocoscienza.
Mi accusò di essere crudele. Io crudele? Mi venne da ridere. Sì, gli risposi che forse lo ero, ma se eravamo arrivati a quel punto, era stata soprattutto colpa sua.
La sigaretta tra le mie dita si stava consumando lentamente, ne avevo aspirato il fumo giusto per qualche boccata. La portai alle labbra per un ultimo tiro, prima di lanciarla nell’acqua del laghetto dell’EUR e rompere la quiete della sua superficie piatta.
“Dammi ancora qualche minuto” mi chiese supplichevole.
Eravamo uno di fronte all’altro, distanti dal resto del mondo. Si vedevano in lontananza solo poche persone, che alle prime luci dei lampioni avevano preso le loro cose per tornarsene a casa. Rimanevano i soliti barboni, sdraiati sulle panchine di marmo o stesi sul prato, pronti per la notte che di lì a poco sarebbe calata sulla città.
“Qualche minuto?” replicai tornando a noi due “e cosa pensi di cambiare in qualche minuto? Eri così sicuro all’inizio, così tronfio della tua furbizia e delle tue capacità. Dov’è la tua sicurezza adesso? Dov’è finita?” gli chiesi ironico.
“Vorrei vedere te nei miei panni…”
Gli feci notare che nei suoi panni io non mi ci sarei mai trovato, che certi errori non li avrei mai fatti. Io ero sempre stato attento, sempre, e soprattutto non avevo mai sottovalutato le persone con cui avevo avuto a che fare.
Non replicò. In quel momento non era in grado di pensare, si vedeva lontano un miglio che aveva perso completamente il controllo della situazione. Guardava in basso lasciando andare freneticamente gli occhi da una parte all’altra, come se d’improvviso si fosse reso conto del disastro a cui lo avevano portato le sue scelte. Aveva in mano solo i pezzi di qualcosa che non controllava più, di cui non riconosceva più la giusta disposizione.
“Il tuo tempo sta per scadere” gli ricordai.
Tirai fuori il pacchetto di sigarette, ne presi una con le labbra, e ne offrii una anche a lui. Non volevo si dicesse in giro che ero un tipo senza cuore.
Lui la prese, se la portò alle labbra, l’accese e ne aspirò intensamente il sapore.
“Grazie” mi disse laconico “è buona”.
Aveva smesso da qualche anno, mi confidò, ma quella sera, quella sera poteva permettersene una. Sì, gli dissi, poteva godersela fino alla fine.
Terminò la sigaretta. La gettò in terra e la schiacciò con la punta di un piede.
Alzò lo sguardo su di me. Mi guardò fisso fino in fondo agli occhi, piegando le sue labbra in un lieve sorriso.
“Sono pronto”.
“Sicuro?”
“Sì, sicuro. Fai quello che devi fare”
In quel barlume di luce, che brillò nell’iride dei suoi occhi, sembrava aver riconquistato la sua dignità. E io ne ero contento. Non poteva cambiare nulla, ma riconoscere in lui un uomo che andava incontro al suo destino tirando fuori il petto, be’, rendeva il mio compito sicuramente meno amaro.
“Scacco matto!”
“Ma vaffanculo va’! Con te è impossibile giocare!”
Si alzò dalla sedia e si allontanò infuriato.
Era la sesta partita di seguito che perdeva.

Maurizio Bongiorno

Lo scatto finale…

bellamilab — Fri, 06 Jun 2008 10:31:19 +0000

Si è concluso ieri il terzo incontro del laboratorio anche per il gruppo delle repliche, incontro dedicato al dialogo, alle sue funzioni all’interno di un racconto o di un romanzo.

Così i partecipanti sono alle prese con la stesura del loro terzo elaborato in tempi record visto che con Ludovica avremo il duro compito di selezionare i finilasti e in particolare il vincitore. E già dopo due esercitazioni consegnate posso anticipare che la lotta sarà davvero dura!

Ricordo a tutti che la premiazione avverrà in occasione dell’ultimo appuntamento del Circolo letterario Bel-Ami, fissato per martedì 10 giugno 2008 alle ore 20.00 presso il locale “La Sol Fa” – Via G. Sommeiller, 19 (zona Santa Croce in Gerusalemme).
Durante la serata saranno premiati il Socio dell’Anno Bel-Ami 2007/08, il Miglior Articolista de “Il Pendolo” e il Miglior racconto del recente Corso gratuito di scrittura creativa.
I vari eventi saranno accompagnati da intermezzi musicali e letterari.

NOTA
La cena a buffet avrà un costo di 10,00€ e le prenotazioni dovranno pervenire entro e non oltre le ore 21.00 di domenica 8 giugno 2008 all’indirizzo info@bellami.it

Renoir e la pesca a strascico

bellamilab — Thu, 05 Jun 2008 08:48:55 +0000

Eccomi, tolgo le mie scarpe, nuove e scomode, e vi racconto.
Scrivo tardi e questo dovrebbe essere un buon segno ma forse il fatto che sto qui davanti al portatile potrebbe voler dire l’esatto contrario.
Insomma, ai vostri sagaci commenti l’ardua sentenza! Innanzi tutto era il primo appuntamento…Vi ricordate il post sull’appuntamento perfetto? Scordatevelo perché anche LUI, come tutti gli altri, non ha neanche la vaga idea di che cosa ci aspettiamo noi fanciulle. Eppure in questo caso non mi lamento. Curiosi vero? A uso e consumo di chi non mi conosce occorre però specificare innanzi tutto chi scrive: Chiara, laureata e precaria, un cliché della mia generazione, quella dei quasi trentenni per intenderci. Commessa in una libreria, per la precisione.
Lavorare in un posto pieno di libri mi sembrava la scappatoia migliore da una condanna a vita al call center; eppure le librerie moderne con le loro insegne al neon e il loro “vasto assortimento di libri, cd, dvd, videogame” hanno ben poco di poetico.
Così è di gran lunga più probabile dover scansare tra gli scaffali il brufoloso adolescente in pieno delirio ormonale a caccia dell’ultimo videogame per la sua PSP che scontrarsi con un arruffato e ovviamente irresistibile intellettuale amante degli scrittori russi. Come avrete capito con le quasi trentenni condivido un altro tipo di precarietà, quella sentimentale.
In questo periodo poi, e i lettori assidui del mio blog lo sanno bene, mi sono specializzata in quella che la mia coinquilina ha definito “pesca a strascico”. Ovvero quello strano fenomeno per cui, anche se sei stanca di primi e secondi appuntamenti e preferisci di gran lunga un dvd e le coccole del tuo gatto, ti ritrovi a conoscere un vasto assortimento di individui che in condizioni normali non avresti degnato neanche di uno sguardo e che invece oggi affollano la tua rubrica, l’elenco dei messaggi e delle chiamate ricevute… Tiri su la rete e ci ritrovi dentro di tutto, scorfani e scarponi compresi.
In tutto questo spunta Gabriele: beh, arruffato… lo è anche troppo, intellettuale… tra musica e scrittura ci prova, squattrinato… sicuramente. Stanzia spesso tra il settore musica e quello dell’arte, sfogliando e leggendo libri interi. Ha un’aria simpatica quel ragazzo sgualcito, che, scoprirò parlandoci, si rifugia in libreria dopo il lavoro da guida turistica per non tornare in una casa con troppi coinquilini. Ieri mi chiede di uscire e mi sembra buffo: lui, così più piccolo di me. Buffo e senza pretese. Senza rete. Stasera eccomi qua, io, con il mio vestito nero (che sfina) e i miei tacchi alti (che slanciano) con questo ragazzino dall’accento meridionale e il fisico improbabile che mi porta, indovinate dove? A una mostra di Renoir. Lo ammetto, l’arte la seguo da profana e i cardini imprescindibili del primo appuntamento sono mancati tutti ma sarà che le morbide donne dei dipinti mi fanno riappacificare con i miei fianchi troppo rotondi, sarà che il trasporto con cui Gabriele racconta la vita del pittore attraverso le sue opere mi sembra la cosa più semplice e vera in cui m’imbatto nell’ultimo periodo, sarà che l’idea di Renoir che si fa legare i pennelli alle dita ormai rattrappite dalla vecchiaia per terminare le sue opere è l’immagine più vicina alla vita, sarà tutto questo ma domani cercherò un libro sul pittore francese in libreria e lo sfoglierò aspettando di veder spuntare una testa riccia da una poltrona rossa.
Renoir arrivò alla fine della sua vita per dire “Forse adesso comincio a capire qualcosa”, vi lascio sperando di metterci un po’ di meno.

Marilena Carrisi

Buoni Pasto

bellamilab — Thu, 05 Jun 2008 08:43:09 +0000

Ho ancora sulle mani l’odore delle spezie che ho usato per preparare i tarallucci. Due bicchieri di olio nuovo, due di Vermentino locale, poco sale, la farina necessaria a dare consistenza all’impasto e peperoncino, timo, maggiorana, cumino, rosmarino.
- Non potevi che chiamarti Rosa Maria.
Mi hai detto così un giorno, tra una sorsata e l’altra di birra stout, la birra che ci concediamo insieme, all’imbrunire, da mesi ormai.
- Rosemary… rosmarino… è di rosmarino che profuma la tua pelle.
C’è una luce nei tuoi occhi quando si posano su di me! Credi che non abbia capito i tuoi pensieri? Non ho capito invece cosa aspetti a baciarmi. A volte, durante il lavoro, supero le distanze consentite e arrivo a sfiorarti le mani lunghe e bianche, mentre ti chiedo cosa preferisci per pranzo.
E gli altri impiegati sbraitano, tenendo d’occhio l’orologio, quantificando preoccupati grassi e calorie delle mie pietanze.
Ti scompiglierei i ricci già scompigliati e ti direi tante cose!
I tarallucci sono pronti, sono per te, per quando avrò finito di parlarti domani. Ci incontreremo alle 18, al pub irlandese del centro, come al solito. Sei un anomalo product manager, tu: non fai mai tardi in ufficio, sai bene che la vita accade fuori dagli open space. La vita per te è tutta nella durata della nostra birra, ad annusare Guinness e rosmarino, a guardarmi negli occhi.
Venerdì scorso eri emozionato, hai tirato fuori dalla ventiquattrore un libro di Salinas, il tuo poeta preferito, hai scritto una dedica dopo vari tentativi.
- Non guardarmi così, mi deconcentri.
Non hai accompagnato con altre parole questo regalo, ti sei chiuso nel tuo silenzio, ma era chiaro che volevi comunicarmi qualcosa.
So anche di cosa si tratta. Vuoi parlarmi da giorni della “brutta notizia”, carpita dai colleghi del finance. Hai paura di ferirmi, sei dilaniato dal senso del dovere. Senti che devi dirmelo tu.
Non sai come fare. Hai perso sonno e appetito. Ti chiedi cosa ne sarà di me. Ti chiedi se mi vedrai ancora. Credo sia proprio arrivato il momento di dirti che lo so già, mi hanno già comunicato la decisione aziendale di eliminare la mensa, e me, e di sostituirmi con un blocchetto mensile di buoni pasto. Il nuovo management ritiene che gli impiegati di una multinazionale debbano mangiare uno snack, uno yogurt, al massimo una vaschetta di sushi che ritarda l’invecchiamento cutaneo. Non hanno un’immagine molto smart impiegati che pranzano fagioli zolfini conditi con olio umbro, pasta ripiena di pecorino e coperta di miele caldo, mattonelle di cioccolato e rhum. Che vadano al diavolo!
Domani ti dirò tutto d’un fiato, che non devi preoccuparti più per me e che, tuttavia, sono così contenta quando lo fai. Prenderò fiera la mia buona e cospicua uscita e aprirò un locale tutto mio, per vendere le mie prelibatezze. Non ne potevo più di essere la cuoca di una mensa aziendale!
A quel punto ti spettinerò e ti inviterò a mangiare le ciambelline speziate. È ora di iniziare una vita nuova. L’attesa di un tuo bacio durerà una manciata di secondi appena.

Julia Di Luozzo

Il rosso

bellamilab — Thu, 05 Jun 2008 08:40:34 +0000

La macchina filava sotto la pioggia. Il lunedì non c’è traffico a quest’ora, pensò Bruno formulando una considerazione riempitiva. Le considerazioni riempitive erano roba di Lucilla, che le snocciolava ogniqualvolta nell’ambiente scendeva troppo silenzio. Chiacchierava del surriscaldamento mondiale, della ricetta migliore per i bucatini e per l’economia del paese. Parlava per dare aria alla bocca, come le diceva spesso Bruno, o attaccar bottone coi sampietrini. Ma Bruno, che a detta di tutti era un uomo molto buono, le permetteva di declamare il proprio pensiero almeno finché quel gran parlare non gli dava il mal di testa. Del resto, quando il tuo lavoro è far quadrare bilanci, il venerdì ti prende un gran mal di testa da fidanzata parolaia.
Alla radio passò insieme a te non ci sto più, guardo le nuvole laggiù, e Bruno pensò al modo in cui certi dettagli si incastrano agli eventi – cinquanta lire al démone del caso, avrebbe detto Lucilla – e si mise a cantare. Quando era con lei, cantava affinché Lucilla non mettesse su certi lamenti in lingua d’oltremanica. Ma Bruno a detta di tutti era un uomo molto buono, e lasciava che Lucilla ascoltasse le sue lagne almeno sino al venerdì, giorno in cui era facile si scatenasse il mal di testa da fidanzata anglofila.
Qualche tempo prima Lucilla aveva portato a casa un gatto rosso smilzo e spelacchiato, forse il più degno esemplare della felinità randagia. Lucilla batteva le mani entusiasta, blaterando dei poteri sovrannaturali dei gatti; si premurava di nutrire, curare e spazzolare l’animale affinché sembrasse meno smilzo e spelacchiato. I mesi erano passati, gli archivi di Bruno erano stati presi a unghiate e le tende ormai distrutte e il felino era rimasto brutto. Ma Bruno, che a detta di tutti era un uomo molto buono, aveva sopportato il mostruoso gatto. Del resto il pelo del micio aveva la stessa tonalità dei capelli di Lucilla e, come Lucilla, si portava dietro un enorme culo a tamburo, sproporzionato rispetto alle zampe magre e alla testa piccina.
Un bel giorno il gatto decise di sparire, di volatilizzarsi, di lasciarsi rapire dagli alieni. Scomparve da un momento all’altro, mentre Bruno e Lucilla erano in casa, e non fu più ritrovato. Lucilla era stata inconsolabile per mesi, durante i quali il suo proverbiale fondoschiena aveva subito una netta lievitazione. Ma Bruno, che a detta di tutti era un uomo molto buono, aveva tirato un sospiro di sollievo: il felino era sinonimo di rinite allergica e, col naso sempre chiuso, anche di mal di testa da fidanzata gattara.
Ma finalmente era arrivato il momento della liberazione. Quella sera avrebbe detto a Lucilla che le valige erano fatte, che era pronto ad abbandonare l’attico al centro con vista cupolone per tornare a casa, nella confortante periferia piena di cafoni, libri gialli e vinili di Mina. Che Lucilla era una donna eccezionale, ma che durante la notte russava come il rombo di una Ferrari Testarossa.
Svoltò nei pressi dell’Università e premette il piede sull’acceleratore. L’acqua scendeva giù a catinelle. La macchina urtò contro qualcosa di compatto, sbandando a destra. Bruno scese a controllare i danni, maledicendo il cattivo tempo e pensando, tuttavia, che era in discreto anticipo sull’orario dell’appuntamento.
Sull’asfalto c’era il corpo di un animale. Anzi, di un gatto. Bruno si avvicinò e riparò il corpo con l’ombrello. Vide il cadavere di un gatto rosso spiaccicato nella pioggia, che probabilmente in vita aveva avuto un brutto aspetto: smilzo e spelacchiato, forse il più degno esemplare della felinità randagia.

Adele Cucinotta

La geometria dell’amore

bellamilab — Thu, 05 Jun 2008 08:37:17 +0000

Nel loro appartamento alla periferia di Roma Rosa e Vittorio stanno dormendo. Il grande letto circolare, antico testimone di notti infuocate, sembra parlare ormai attraverso i silenzi. I due corpi distanti cercano alle estremità la propria identità perduta, il proprio spazio dimenticato. Il centro del letto è una terza persona fra loro, nera, come le lenzuola di seta scolorite dai troppi lavaggi.
Rosa dorme in posizione fetale, raggomitolata in un bozzolo che la isola da Vittorio e dal mondo esterno. Le sue morbide rotondità sono coperte da un grande pigiama di taglio maschile che nasconde le sue insicurezze. Sul comodino una scatola di sonniferi, compagna di viaggio verso luoghi solo immaginati.
Vittorio dorme supino, con il corpo rigido, le gambe magre distese in una posizione che sembra contrastare con le rotondità del letto e di Rosa. Ha un colorito spento, gli occhiali ancora sul naso aquilino e un libro di psicologia poggiato sul petto. Da un po’ di anni ha preso l’abitudine di leggere le ultime cose di lavoro prima di addormentarsi, lo aiuta a essere più attento alle problematiche dei suoi pazienti.
I due corpi disegnano una curva e una retta che si respingono.
Rosa si gira, stende le gambe verso il centro del letto, verso Vittorio. Per un attimo i loro corpi si sfiorano come un tempo, lei abbozza un sorriso e nel movimento il primo bottone del pigiama si slaccia quasi a voler lasciare spazio a un contatto.
Vittorio ha un sussulto, il libro gli cade dal petto e, come pervaso da un calore improvviso, per un attimo le sue guance si colorano di rosa.
I due corpi disegnano due curve che si sfiorano.
Vittorio si gira improvvisamente sul lato sinistro, ora è lui a mettersi in posizione fetale, quasi a ritrovare il suo spazio, quasi a rimettere un confine a un’emozione troppo forte.
Rosa sembra percepire nel sonno quel distacco e istintivamente le sue gambe si rimettono dritte in posizione supina, e la terza persona è di nuovo fra loro.
I due corpi disegnano una retta e una curva che si respingono.
La sveglia suona e Rosa stancamente si alza, da vent’anni alla stessa ora, per preparargli il caffè. I primi tempi del loro matrimonio si sedevano in cucina, chiacchieravano un po’, si guardavano negli occhi. Ora lei gli lascia la tazzina sul tavolo, lui beve senza dire nulla, si lava, si mette un abito elegante, una bella cravatta e con andamento sicuro va ad aprire lo studio e ad accogliere con un sorriso e le sue migliori parole il primo paziente.
Rosa seduta sulla sedia si sente terribilmente sola. Si guarda allo specchio e non riconosce ciò che vede. Una donna di quarantacinque anni un po’ sovrappeso, un viso solcato da qualche ruga di troppo, niente trucco, i capelli raccolti in una coda di cavallo e un abito da casa per sbrigare le faccende giornaliere. Dentro, una grande voglia di urlare, di uscire da un personaggio che non le appartiene più, la brava mogliettina. Ritorna con la mente ai suoi sogni di ragazza, una grande passione per le lingue straniere e per i viaggi mai realizzati, e per la prima volta dopo anni pensa che forse non tutto è perduto.
Vittorio questa mattina non riesce a concentrarsi sul paziente seduto di fronte a lui, questa notte mentre dormiva ha sentito un’intensa sensazione di calore, un contatto che ha provocato una leggera crepa nella sua corazza. Ascoltare i dolori degli altri gli ha fatto dimenticare i propri. Decide di annullare gli altri appuntamenti, ha bisogno di tempo per imparare di nuovo ad ascoltare la sua vita, sua moglie.
Suona il campanello, Rosa apre.
I due corpi disegnano due rette che si incontrano.

Federica Ponzuoli

I passi di ferro

bellamilab — Thu, 05 Jun 2008 08:35:00 +0000

Dallas, 28/05/2008

A Emily

I tuoi occhi sono la mia luce, il mio appiglio. La mia speranza.
Saranno la mia guida se tu lo vorrai, e tu, la mia musa, il mio angelo. Il mio amore.
Sono solo, la penombra mi avvolge.
Dovrei aver paura, ma il pensiero di te mi rende forte, inattaccabile. Tutto mi scivola addosso. L’oppressione di queste quattro mura, il rumore perenne e maledettamente costante della goccia del rubinetto che ti entra nel cervello e quello schifo di water buttato lì, al centro della parete, che solo a guardarlo renderebbe triste persino un clown. Ma non me, io sono forte. Invincibile.
Non ho paura di quello che sarà.
È tanto che non ci vediamo, ma è come se ti avessi qui, davanti a me.
Ti vedo correre e ridere. Ti immagino sempre felice.
Il solo vederti mi metteva allegria. Mi sembra di sentire il suono della tua risata.
I capelli lunghi, rossi, svolazzare nella scia dei tuoi movimenti quando giocavamo a rincorrerci.
I tuoi occhi, il tuo naso, la tua bocca.
Ricordo ancora il suono delle tue labbra sulle mie, l’odore intenso della tua pelle, il profumo delle tue mani.
Ti amo.
Ricordi? “Non me lo dici mai” mi dicevi.
Fuori dalla stanza le urla dei miei compagni disturbano la mia concentrazione. Vorrei che mi lasciassero in pace, solo. Insieme a te.
C’è chi grida il mio nome, altri lanciano slogan, altri, pochi, mi scherniscono.
Qui, in giornate come questa, puoi immaginare.
Ma stai tranquilla, io non ho paura.
In questi giorni ti ho sognata spesso.
Mi manchi.
Mi manca la dolcezza e il calore della tua voce.
Mi mancano le faccine buffe che facevi, spesso, arricciando il naso…

Il rumore di passi di ferro decisi, verso la mia stanza mi scuote.
Mi sono sempre domandato come sarebbe stata.
L’attesa.
Il cuore batte a mille.
Un nodo in gola. Forse sto tremando! Ma non è paura, no. È eccitazione.

Il rumore dei passi si fa più vicino, sempre più forte.
Non si sente più.
Le loro voci fuori la mia porta.

Sto tremando! Emily!
Ti amo! Ti amo tanto!

Devo andare. L’attesa, finalmente, è finita.

Ti aspetterò lì, come ci siamo sempre detti, in quel punto indefinito, che tante volte, insieme, abbiamo toccato con un dito.

Ti amo tanto piccolina
tuo per sempre
Franky

***

Dallas, 28/05/2008

Caro Frank,
mi ero ripromessa di non scriverti, di non vederti, di non parlarti.
E per tutto questo tempo l’ho fatto!
Ma oggi no. Oggi è diverso.
Queste quattro righe non sono dirette a te, tu non le leggerai mai. Sono per me, sono il mio pensiero, la mia rabbia, il mio sfogo, il mio dolore.
Il dolore di una donna sola. Che in un attimo della sua vita, ha perso tutto. Tutto!
Perché tu Frank, uccidendo quell’ uomo hai ucciso anche me, il mio amore, i miei sogni.
Hai massacrato il mio cuore, distrutto la mia vita.
Sono dieci anni che non ti vedo!
Dieci anni di silenzio, di sofferenza. Quella sofferenza che ti viene da dentro, che ti fa star male, che ti impedisce di parlarne con qualcuno perché è solo tua.
Io sono stata sola Frank! Sola!
Sola, ad affrontare tutto!
Non è giusto! È stato un prezzo troppo grande da pagare.
Colpevole solo di essermi innamorata di te! Di un assassino!
Di essermi fidata di te, di averti creduto, di aver sognato assieme a te!
Di averti seguito sempre, contro tutto e tutti!
Contro la mia famiglia, contro mio padre!
Sono stanca. Il dolore mi ha svuotato.
Non sono più la Emily che conoscevi tu.
Per me, caro Frank, sei morto dieci anni fa.

Emily

Simone Guido

Crisi di coppia

bellamilab — Thu, 05 Jun 2008 08:28:44 +0000

“Non ce la faccio più con te!
Ogni settimana ce n’è una. Questa è l’ultima volta però: io ti mollo, bella!”

***

“Tu mi molli?
Forse non l’hai capito: sono io che sto mollando te!
Dopo tutti questi anni mi sono rotta. Non ho più voglia di andare avanti. Non intendo sopportare oltre questo tuo atteggiamento. Sei un egoista prepotente. Sei arido fino al midollo.
Non mi stupisce per nulla che tutti i tuoi amici t’abbiano allontanato: sei capace di pensare solo a te stesso.
Giusto quei quattro poveracci giù al bar riescono ancora a sopportarti ma solo perché quando sono ubriachi non fanno caso a te e quando lo sei tu possono bere gratis usando il tuo portafogli.
Per avere un po’ di conforto ti rimangono solo quelle donnine che di tanto in tanto tiri su dal ciglio della strada, ma anche loro le devi pagare.
Io ti pianto qui, ora, e non m’importa di ciò che potrà accadermi.”

***

“Non voglio più aver nulla a che fare con te.
Non me ne frega niente dei diciotto anni trascorsi insieme né del fatto che quando sei finita nella mia vita eri tra le più desiderate.
Oggi sei un rottame, un vero catorcio. Quando qualcuno mi parla di te sento ripetere sempre che hai uno stile vintage, ma le parole sono sempre accompagnate da sorrisi dal sapore canzonatorio. Quale stile vintage: tu sei vecchia! Lo sei tanto fuori quanto dentro.
Dopo tutti i sacrifici che ho fatto per starti appresso penso proprio di meritarmi qualcosa di nuovo”

***

“Come ti permetti? Cafone!
Sappi zoticone che per più di qualcuno sono ancora molto desiderabile e poi se, come dici, sono “un ferro vecchio” è soprattutto colpa tua. Mi trascuri. Ho dimenticato l’ultima volta che ti sei preso cura di me. Per avermi, per strapparmi al tuo vecchio amico Michele, non badasti a spese e anche dopo eri così pieno d’attenzioni. Poi, probabilmente, è diventato tutto un’abitudine e così addio ai profumi e alle creme. La “francesina rossa” è sparita dalle tue priorità, tranne che per servirtene al momento del bisogno.
E sì, tanto io ero sempre li ad aspettarti. Per cosa poi? Per rincorrerti dietro l’odore acre dei tuoi sigari che mi resta addosso per ore anche dopo che te ne sei andato, o per contare i capelli che perdi e che mi ritrovo dappertutto.
Se sono ridotta cosi a trentotto anni non credere d’esserti conservato meglio tu che ne hai una decina più di me. Intanto comincia a prendere atto del fatto che sei pelato e ostinarti a portare i capelli lunghi ti rende davvero ridicolo. E poi, considerando tutte le volte che ti sono stata sotto, posso assicurarti che pesavi un bel po’ meno dei centoquaranta chili attuali.
Per finire, visto che nessuno te lo dice, sappi che le camicie damascate su fondo senape o verde sono quanto di più inguardabile esiste in fatto d’abbigliamento.
Vattene adesso: voglio stare sola!”

***

“Sì, restatene pure la sulle tue.
Non ha più nessun’importanza quello che fai o, dovrei dire, che non fai. Tra un paio di giorni mi consegnano la nuova BMW e così tu finisci dritta dallo sfasciacarrozze.”

***

“Fausto no, non puoi farmi questo!”

***

“A pensarci bene un po’ mi dispiace e se il motore non avesse ceduto magari t’avrei pure rimesso a posto. Con una bella lucidata e una riverniciata ai cerchi, che del bianco originale hanno solo il ricordo, sarebbe bastato sostituirti questa cappotta rattoppata e in men che non si dica saresti tornata una Citroen Dyane di tutto rispetto.
Come dici? Minestra riscaldata? Sì, forse hai ragione tu.”

Orlando Fascianelli

Eroe

bellamilab — Tue, 03 Jun 2008 09:56:00 +0000

Traffico, solo traffico. Del resto che mi posso aspettare, sono un glorioso autista dell’Atac. Oggi è l’ultimo giorno, da domani la mia vita cambierà. Questa sera a cena da papà e poi via da questa città di merda.

“Ciao papà!”
“Mario! Come stai? Stanco?”
“Bene, sto bene. E tu?”
“Come un vecchietto in pensione che si gode le sue giornate. C’è Gina in cucina, oggi ci leccheremo i baffi.”
“Sempre innamorato del cibo!”
“Certo, del giusto cibo, del vino e di un buon toscano, piaceri della vita. Altro che i tuoi amati panini a pranzo che ti stanno facendo diventare uno scheletro, e tutto quel caffè… Mi sembri un lampione, alto e magro, anzi magrissimo.”
“Per favore papà! Mangio panini perché ho poco tempo per la pausa pranzo.”
“Fai come vuoi, a 35 anni sarai anche in grado di capire. Frequenti ancora quella ragazza? Come si chiama?”
“Agnese. Sì la frequento e ti volevo parlare di un nostro progetto.”
“Vi sposate? Oh! Come sono contento.”
“No! No papà ma quale matrimonio, è una cosa più complicata.”
“Dimmi sono curioso, che c’è di più complicato del matrimonio?”
“Abbiamo deciso di fare un’esperienza di vita insieme, all’estero.”
“Una volta si chiamavano vacanze, adesso si chiamano ‘esperienze di vita’?”
“Non scherzare papà, vogliamo lasciare l’Italia e andare a vivere in un altro paese.”
“Vivere? Questo significa lasciare il lavoro, lasciare tutto e partire?”
“Certo, ho già rassegnato le dimissioni e partiremo fra 22 giorni.”
“E allora buon viaggio. Adesso andiamo a tavola che ho fame.”
“Aspetta un attimo non ho finito. Per noi è un impegno importante: il viaggio, cercare una casa, ambientarci, trovare lavoro …”
“Mi sembrava che la storia fosse a metà. E allora?”
“Ecco, sai ci vogliono un po’ di soldi per poter stare tranquilli i primi tempi, per avere un po’ di ossigeno”
“Mario, ogni volta che sei venuto a cena è stato solo per avanzare una richiesta. Io lavoravo in banca non sono una banca.”
“Sì lo so, ma questa volta è l’ultima, te lo prometto. È un progetto importante per noi.”
“Erano impegni importanti anche la macchina, che dopo nemmeno due mesi hai rivenduto, e il viaggio in India. Ogni mese è un impegno importante, non hai mai i soldi per pagare l’affitto.”
“È colpa mia se faccio un lavoro di merda con uno stipendio altrettanto di merda!?!”
“Caro figlio fai un lavoro di merda, anche se io non la penso così, perché da tutti gli altri ti sei fatto cacciare per le tue manie di rivoluzionario, ho lasciato il mio posto per farti assumere e tu dopo nemmeno sette mesi ti sei fatto buttar fuori, perché per te andare in ufficio in giacca e cravatta era come esser incatenati nelle piantagioni. Adesso che vuoi da me, l’ennesimo aiuto? No! Mi dispiace la cassa è chiusa, i pochi soldi che ho li userò per godermi la mia vita. Come prima cosa: io e Gina ci faremo una bella crociera, dato che da quando è morta la mamma io non ho più fatto un vero viaggio.”
“Ti dispiace!? Non mi sembri tanto dispiaciuto se parti per una bella crociera con la tua amichetta Gina. Sei sempre stato un borghese incanalato nel sistema con una coscienza sociale pari allo zero.”
“Caro figlio mio, i comizi valli a fare in piazza e non in casa mia. Io ho sgobbato una vita per avere ciò che ho e tu sei bravo solo a bussar cassa.”
“L’eroe vuole un applauso?”
“Sì eroe, eroe è colui che ogni mattina si alza presto per andare a sgobbare, che porta avanti con dignità la propria vita, che non fa mancare nulla ai suoi familiari. Perciò comincia a fare l’eroe e smettila di fare l’anticonformista ribelle.”
“Vaffanculo!”
“Ciao Mario, ci vediamo il prossimo venerdì.”

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